Mirando a tus dos lunas.

Luz tendida sobre mi almohada
melodía que no para, que no muere,
pues naces en cada espacio que mis ojos alcanzan.

Sin tí no hay vida,
sólo un espacio habitado,
amalgama de banales sonrisas y angustias.

El tiempo se detiene cuando faltan tus lunas,
el reloj es un juguete que actúa de sobremanera.

//

Mi amor, mi alma... Recorrerás eternamente mis rincones.
Despertaremos un día, y esto seguirá siendo un sueño de infinita poesía.

Cuando dejé de caer, cuando dejé de subir.

Se cansó mucho de todo un poco
No miró atrás,
tampoco miró hacia adelante

Desvistió de tal forma sus pensamientos
que al anochecer
ya no conservaba ninguno palpable

Agotó su esencia
corrompió sus palabras
Impregnó su brisa en la nada

y aun así, él no paraba de contemplarla.

De Serú.

Alto en la torre nació mi voz,

se hizo viento y flotó

Con la tuya,

se fundió con el atardecer.

Cierro mis ojos y te veo más,

no tengo miedo a caer si sostienes

toda mi estructura y me haces bien.

Soy tan alto como el sol,

entiendo sin saber

que una cúpula se acerca hasta mis pies.

Sé que mis brazos te apresan bien

la torre vuelve a crecer,

bajo nuestro...todo el universo empieza a arder.

// Serú Girán.

Dans le ciel

Y que quiero mirar el cielo

para hallarte ahí,

dibujar sobre tu piel las nubes al ras del sol.

Aquietar la luna trashumante en tus ojos,

cerrar los míos y verme en tu horizonte.

Adiós.

Ya no
es tarde y me canso de ver cómo corres tras el tiempo,
cómo se consumen las gotas de esperanza
y sobre tus ojos se cuela un adiós.

Me pinto de azul
y soy caleidoscopio
Me lleno con sentir
y soy poesía

Entonces me marcho,
aún no conozco el rumbo
mas conozco mis pasos a la deriva.

Deja la vida volar

Y que cuando cerraste tus ojos
deseaste volver y amar como nunca...

Vivir con las letras de su mirada,
ver más allá.
Caminar con sus pasos
para caer en la inmensidad.


El tiempo es aire,
memoria de los caídos.
Es por eso que cuando uno busca, no encuentra.

Entonces despertaste .
Dejaron de ser, para ser uno
Al fin nunca es tan tarde para volver.


O no?

"(...)Pero ella no estaría ahora en el puente. Su fina cara de translúcida piel se asomaría a viejos portales en el ghetto del Marais, quizá estuviera charlando con una vendedora de papas fritas o comiendo una salchicha caliente en el boulevard de Sebastopol. De todas maneras subí hasta el puente, y la Maga no estaba. Ahora la Maga no estaba en mi camino, y aunque conocíamos nuestros domicilios, cada hueco de nuestras dos habitaciones de falsos estudiantes en París, cada tarjeta postal abriendo una ventanita Braque o Ghirlandaio o Max Ernst contra las molduras baratas y los papeles chillones, aun así no nos buscaríamos en nuestras casas. Preferíamos encontrarnos en el puente, en la terraza de un café, en un cine-club o agachados junto a un gato en cualquier patio del barrio latino. Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos. Oh Maga, en cada mujer parecida a vos se agolpaba como un silencio ensordecedor, una pausa filosa y cristalina que acababa por derrumbarse tristemente, como un paraguas mojado que se cierra. (..)"

En estos días, me son frases imprecisamenente precisas. La Rayuela que se encarna.